Locura dirian, al oido si acercas una moneda, musica sale, magicamente, de la figura metalica.Saxofón en mano, un sentimiento de vacio en el estomago, edad que no deja avanzar, determinacion que empuja, hambre que acelera. En la parada de autobuses se ve, paisaje curioso, como musico de antaño de grandes orquestas, con un gran instrumento de viento, resoplando la misma melodia, talves varian una por otras 3, siempre las mismas, pero siempre diferentes.
Las notas salen como adormecidas en los ultimos soplidos, casi sin ganas de aventarse al temible transporte público, olor a moho metálico comienza a llenar el lugar, pero aun asi un metal mas limpio del por ql cual su musica toca, "unas monedas pido", dice unas palabras que por falta de dientes no entiende nadie.
Indiferencia, monedas que se oyen, pocas por supuesto, pero por lastima mas que por belleza caen.
3 paradas, camino recorrido, unas monedas en el bolsillo, y ya en la calle, saca las monedas y comienza a ecuchar la musica que estas tienen, notas diferentes, que talves la señora de las tortillas nunca note, pero el lo sabe, suenan, pero como nada se destruye, tampoco la musica, solo se tranforma, en el mismo ciclo, de las mismas notas, de las mismas monedas, de la misma comida, aveces menos cantidad, pero igual calidad.
